Le matin on se lève. Une tasse de café sur le c½ur. La fenêtre craque et peste sa morne vie à notre gueule. Jamais on ne la regarde. Jamais on ne la regardera encore. Les lumières s'y faufilent, et nous obligent à plisser nos paupières appauvries de maquillage. La tasse sur le c½ur. Toujours. C'est la table bancale qui reflète notre vie, qui nous donne cette fausse image d'impressionniste. Van Gogh, n'est plus Picasso. On riposte finalement la lumière qui nous chatouille le visage. Une main sur le visage chaud. Une tasse sur le c½ur. Ce n'est plus le matin, la journée s'est écoulée, sans même que la tasse ne change de place. Toujours cette tasse sur le c½ur. Notre tête claque violemment le plateau de la table, sans même s'en rendre compte. On ne peut pas s'endormir sans même repenser à la lumière, à la table, à la fenêtre. Tout est là, tout y est. Tout nous regarde et nous guette. On respire. Nous. On ne peut pas avoir peur, on n'a pas le droit. La rosé berce les feuilles du palmier, dehors. Les arbres s'affaissent, pour être encore plus illuminés. Tout vit. Tous dans notre bulle indépendante, sans même avoir peur des voisins, avec une tasse de thé sur le c½ur...
Peut importe si on culbute.... On rit les armes, et boycotte les sourires.
On a plus qu'à lâcher prise et ne plus faire semblant d'être malheureux...
Peut importe si on culbute.... On rit les armes, et boycotte les sourires.
On a plus qu'à lâcher prise et ne plus faire semblant d'être malheureux...
